Pasando de mí mismo

Me temo que mi cabeza, en el fondo, va a su aire.
Lo malo (creo) es que intento descubrir por qué lo hace. A veces lo consigo (las menos). Por el camino aprendo cosas, lo que tiene su utilidad para escribir en un blog.
En mi trabajo suelo tener la necesidad de clasificar, de ordenar (fuera de mi trabajo también), sobre todo por fechas. Hace tiempo descubrí un método bastante útil que hace que los archivos aparezcan ordenados por fechas: ponerla en formato año-mes-día antes del nombre. El formato usual de día-mes-año hace que el 1 de mayo de 2007 esté antes que el 2 de enero de 2005 y es un lío (vale, vale, por eso esta entrada está clasificada como 'desvarío').
De esa manera un 15 de junio de 2005 se convierte en '050615-loquesea'.
La cuestión es que septiembre es un mes que se me atraganta. En cuanto me despisto tiendo a ponerlo como mes 07 y no 09. Parece una tontería, pero acabo de caer en que es por el nombre 'sept' de siete. Después he caído en 'oct' de ocho, 'nov' de nueve y 'dic' de diez (o sea, septiembre, octubre, noviembre y diciembre, los meses 9, 10, 11 y 12 respectivamente en contra de su nombre). Rebuscando en esta Internet he descubierto la razón: vienen del calendario romano, que dividía el año en diez meses.
Ya me acuesto más tranquilo.
Mi cabeza va a su aire, pero tiene sus razones.
Algún día tengo que explicar las ubicaciones que escoge la gente para pararse en las aceras a conversar. Pero no hoy.

Otoño

No voy a sacar mi parte poeta más que nada porque sería demasiado fácil (el otoño en Albolote debe ser un descojone).
Es verdad que, a ratos, somos seres humanos y cosas como el cambio de estación no deberían afectarnos, pero lo hacen. No es que el otoño sea triste, pero nos prepara para el invierno, nos frena, nos dan ganas de llenar la cueva de alimentos y disponernos a pasar el invierno.
Y encima el cambio de hora, la versión humana de encenderle la luz a las gallinas para que pongan huevos cuando deberían estar durmiendo (soñarán las gallinas?).
Vamos que, para variar, estoy flojo. Hago cosillas, pero no gran cosa.
Y eso que hace un par de días enseñé dibujos y nadie me escupió. Incluso hubo quien dijo que le recordaba a Corben.
Para nada (aunque es verdad que es uno de mis ídolos y en su época le copié páginas enteras intentando ser como él).
Por cierto, desde hace ya tiempo me atrae hacer esas caras ocultas por la sombra, esas gafas relumbrando en la oscuridad, esos aspectos sombríos, amenazantes. Los psicólogos deberían ser más baratos.

Tampoco me sorprendería demasiado...

...si la independencia estuviese sobrevalorada.

Miedo me da

Supongo que casi todo el que tengo cerca lo sabe (casi): mi niña ha ganado un concurso. Bueno no exactamente, ganarlo lo ha ganado, pero niña casi que no es (aunque será 'mi niña' para siempre, hasta que tenga osteoporosis, menopausia e incluso pareja.
El caso es que la jodía me ha salido dibujante (¿dibujanta?), además de las que parecen que pueden hacer cosas, que tienen más en la cabeza que en la mano, y unas manos estupendas por cierto (¿qué pasa? objetividad nula).
Ya iba siendo hora de que este blog hablase de otras personas que no fuesen yo.
Por un lado me da miedo: todo el mundo sabe que la mitad de los dibujantes están medio majaras, con una pedrá (como diría una amiga mía). La otra mitad están totalmente majaras, lapidaos (ésto es mío).
Ser diferente no es fácil.
Ser normal, tampoco (si lees esto, ya puestos, mejor disfrutar seas como seas).
Intento mirar hacia adelante y verla dentro de muchos años. No intento ver lápices, ni ordenadores, ni revistas. Tan sólo a ella, sonriendo. Un beso, mi niña.
Por cierto, ha ganado una Nintendo DS, ya le vale, yo lo único que gané fueron 5.000 pelas (30 eurones) en un concurso del 'Quiz' de damero.
Y me voy a la cama, que es tarde.

Una mirada atrás

Hace unos días puse por aquí que los garabatos de cuando era chiquitillo ya eran historia. Y la verdad es que no es del todo verdad. Algunos sobrevivieron (pocos).
Hoy por, circunstancias de la vida, me he topado con algunos (qué bonito eso de las circunstancias, la realidad es que necesitaba algo parecido a una carpeta grande y la única cosa a mano que encontré tenía papeles dentro) y entre ellos éste de hace casi veinte años, el ecuador.
Me ha vuelto a sorprender, porque es muy yo. Exagerado, eso sí, que nadie se asuste. Pero yo al fin y al cabo.
Y me sorprende por varias cosas, quizás por dos muy importantes. Una es que apenas cinco años después de este momento depresivo, esquizofrénico, sociópata y, sobre todo, peliculero, era padre. Es algo que todavía no termina de cuadrarme conmigo mismo.
La segunda razón es... ¡que no avanzo! Sigo siendo muy parecido al que dibujó estas páginas, al menos dentro del cráneo.
En realidad, la primera sorpresa ha resultado, con el tiempo, ser muy agradable. De la segunda no estoy tan seguro.
Hay una tercera...
Frank Miller me copió.
Sé que casi nadie (bueno, tú sí) sabrá de qué hablo con esto de Frank, pero ¡joer! ¡a ver si así os picáis y leéis más comics!

Por fin

Llueve.
Mierda, ya paró.

Sin cabeza

Y luego estaban los que sacaba de la realidad. Menos que decir, más que hacer. Encontrar una foto en condiciones, adecuarme a lo que ya había y no a lo que quería.
Supongo que muchos ilustradores lo hacen. Tal vez la solución de compromiso no sea tan mala, quizás esas dos partes deban existir.
Por cierto, todos estos dibujos son de ahora, los antiguos desaparecieron en uno de esos momentos de renovación vital. ¡Qué pena! Seguramente los recuerdo mucho mejor de lo que eran.

De cabeza

Recuerdo que de joven tenía una carpeta con un montón de dibujos hechos en folios. Eran cosas que me salían por las buenas, sin pensar. Quizás ese sea el camino, ponerme delante de un papel y a ver lo que sale, sin buscar fotos para hacer un refrito de lo que ya había. Dejar salir bocetos que parecen estudios de anatomía malamente hechos (manos, qué difíciles son).
Monstruosidades en las que importa más el qué que el cómo.
Dibujillos sin ton ni son, haciendo mano.
Tantas horas sentado sin ver la tele no puede ser sano.

El amor está en el aire

¿Qué hace que necesitemos a alguien ahí? ¿Qué zona del cerebro necesita llenarse de ternura? ¿Qué sustancia química dejamos de tener en nuestro cuerpo que nos produce ese síndrome de abstinencia?
Psicólogos, psiquiatras, neurólogos... tendrán miles de respuestas a cuál más falsa. Que si la reafirmación del yo ante un contacto íntimo con la realidad, que si los índices de dopamina, que si el recuerdo del calor y la humedad del vientre materno, que si el instinto de conservación de la especie, que si el dolor de huevos.
Por suerte la Humanidad (no sé si esa mayúscula sobra, no tengo ahora mismo ningún libro de estilo a mano, ni siquiera el del 'Diez minutos') actúa en su conjunto casi como un ser vivo y es capaz de solventar cualquier problema a través de alguno de sus elementos.
Para alguien nacido en los sesenta resolver de un plumazo temas como la liberación sexual, la necesidad de independencia, Heidi, la compra compulsiva, el espíritu de 'vuelta a la naturaleza' y el frikismo es todo un hallazgo.
¡Gracias Humanidad!
Y tú ven pacá Blanquita, entorna los ojos y di 'oooooooo'.

Se me ha vuelto a olvidar

Tengo la cabeza fatal. Sé que es posible colgar vídeos del You Tube, pero no recuerdo cómo.
A unas malas el enlace:
vídeo
Si alguien me ayuda lo agradecería.
Mientras tanto lo importante es que esté.
Total, sólo es un estado de ánimo. Aunque supongo que si ves una película más de cinco veces en el cine es por algo.

(A la mañana siguiente)
¡Vaya! ¡Gracias memoria!